Двадцать один незаконченный рассказ
Вечер для августа выдался неожиданно холодный. Сине-белые тучи толстым слоем закрывали город от малейшего солнечного лучика. По поверхности почерневшей реки бежала мелкая-мелкая рябь.
На набережной в это время был только один человек – Алиса. Она сидела на парапете спиной к воде и что-то строчила в потрёпанной временем и ветром толстой тетрадке. Сумку девушка небрежно кинула на асфальт.
Вдруг Алиса остановилась на полуслове и заговорила:
- Ну и какую концовку тут сделать? Есть три варианта, но все они будут просто глупо выглядеть... Высказываю мысли вслух. Схожу с ума? А впрочем, как всегда, - с этими словами она подняла с земли сумку, запихнув в неё тетрадь и карандаш. Потом легла на широкий парапет.
Какой это по счёту незаконченный рассказ? Ах да, двадцать первый...
Алиса писала прозу. Не то чтобы она считала себя каким-то талантищем, нет, просто её очень тянуло к этому. Но вот незадача – год назад девушка перестала заканчивать рассказы.
- Я даже помню точную дату своего первого незаконченного произведения, – говорила она самой себе. – Почти ровно год назад, девятнадцатое августа, ноль часов пятьдесят восемь минут.
Начинающая писательница не заканчивала рассказы не по собственной воле. Просто... Так получалось. Или в середине произведения вдруг обнаруживалось, что зря эта идея вообще воплотилась в жизнь; или что это полный плагиат мыслей из недавно прочитанной книги; или что отсутствует подходящая концовка; или что такая идея далеко не нова... В общем, всё время находилась причина для того, чтобы остановиться. Конечно, можно было продолжить писать, несмотря на сомнения, но разве получилось бы тогда полноценное творчество, написанное с вдохновением, не выжатое из себя, не измученное?..
Алиса с тяжестью, а порой чуть ли не со слезами вспоминала время, когда умела заканчивать рассказы. Она уже давно не испытывала чувство удовлетворения от завершённой приятной работы. Девушка доставала из тумбочки кипу тетрадок, и удивлялась, перечитывая – это действительно писала она? Тогда карандаш или ручка в руке были не средством для письма, а кистью – кистью художника слова, который, используя самые разнообразные краски, составляет картину своего произведения. Последние мазки выходили с лёгкостью и мыслями «да, вот так я и хотела закончить». А сейчас... Сейчас будто что-то сломалось – наверное, пальцы стали слабее держать кисточку, она могла вот-вот выпасть. И выпадала.
С героями тоже было сложно расставаться. Алиса вообще воспринимала своих персонажей как живых, и не завершив рассказа, она чувствовала, что бросает человека в беде. Нет, это были даже не люди, а частички Алисиной души. От девушки их словно кто-то отрывал и пускал по ветру, уносящему эти кусочки далеко-далеко.
Сочинительница могла сходу назвать имена всех главных героев незаконченного творчества.
- Ирия, Леона, Марек, Дина, Инга, Марго, Константин, Джеймс, Олеся, Фроуди, Рэйчел, Жозефина, Герберт, Джон, Скарлетт, Роберта, Илона, Калерия, Феликс, Анри, Марианна. Ирия, Леона, Марек...
Двадцать одно имя, которое значило для неё намного больше, чем миллиарды имён когда-либо живших и живущих людей. И, пожалуй, именно поэтому есть повод считать выдуманных, но дорогих реальнее, чем живущих, но чужих.
Алиса прокручивала в голове стихотворение одного из любимых авторов. «Маленький мальчишка оставляет за спиной парапет...»
- Оставляет за спиной парапет... Может, и мне так сделать? Какая ценность у моей жизни, если за год я не смогла закончить ни одного рассказа? Какая? Бросить писать? Но тогда дальше будет вообще скука смертная. Одна рутина. Да, похоже, я стала зависеть от сочинительства. Ха! Как незаметно всё это происходит. Зависимость под прикрытием. Пожалуй, алкогольно-табачные зависимости на фоне таких иногда смотрятся безобидно... Вот так живёшь, живёшь, занимаешься тем, что нравится, и тут – бац! – уже с ног до головы оплетён толстой верёвкой зависимости от этого дела. И не выпутаться. Эх... – девушка вздохнула. – Я, чёрт возьми, скучаю по концовкам. Ну, возможно, сегодня я хоть что-то доведу до финала... – Она усмехнулась.
Алиса заглянула за гранитную преграду, и в её глазах отразилась иссиня-чёрная вода, затягивающая в зловещую тёмную воронку, звавшая, безумно манившая и приковывающая взгляд. Сочинительница всё ниже и ниже свешивалась с парапета; ей казалось, что у реки нет дна – есть бесконечность, в которую она будет падать и падать, словно Алиса из сказки Кэрролла, с наполненными холодной водой лёгкими... Внезапно девушка, поддавшись какому-то безумному порыву, дёрнулась, вскочила на парапет и раскинула руки, но тут же отпрыгнула назад и с гримасой ужаса упала на асфальт. Она дрожала и испуганно закрывала лицо руками, осознавая, что каких-то несколько секунд назад была в шаге от смерти. Сердце бешено стучало.
Успокоившись, Алиса встала, подняла сумку и зашагала прочь с набережной. В голове у начинающей писательницы звенела песня – так явственно, как будто рядом стоял магнитофон:
«Не в том беда, что мне нельзя назад,
А в том беда, что песня недопета...»
Форум
![Двадцать один незаконченный рассказ [закончено] Empty](https://illiweb.com/empty.gif)
